Anoitecidos

A mancha das palavras na folha branca raramente chega onde as queria levar.

São toscas. Falta-lhes a chama. Não endoidecem a fragilidade com que despontaram.

Nem o traço as sublima. Nem elas exprimem a limpidez da sua naturalidade. Há sempre rumores e o som cavo da fractura.

Esboços sem norte que não se encontram e raramente se entrecruzam.