Linha de Cabotagem

Por detrás do vidro

2012-01-16T00:00:00.000Z

Há no retrato a penumbra
a sombra de uma presença
miragem sem tempo
espelho sem retorno nem alegoria

um rosto esculpindo uma memória antiga.

HFM - Lisboa, 12 de Janeiro de 2012

2012-01-12T00:20:00.002Z

Escrever. Escrever como se o mundo não existisse e o tempo fosse volátil. Escrever como se as palavras se libertassem num estuário onde se pudessem expandir. Sem bifurcações. Sem sentidos proíbidos. Sem notas dissonantes. Numa harmonia que o próprio caos criaria.

Assim apócrifas, as palavras seriam o verdadeiro contraponto do sentir.

HFM - 2011

Mensagem de permanência

2011-02-24T16:16:00.002Z

Apenas uma mensagem com medo que o blogue desapareça no espaço logal. E que hoje dia de sol no outono lisboeta venho refrescar com a mesma vontade do parágrafo anterior.

Mudando de casa

2008-11-03T00:07:00.017Z

Não, felizmente não foi por causa da crise, mas as obras a fazer tornavam-se mais simples criando outro blogue o
LINHA DE CABOTAGEM III

espero-vos lá, é só clicar aqui.

Aos que comigo costumam partilhar este espaço queria deixar um grande obrigada e espero que o novo espaço nos continue a permitir este intercâmbio de empatias.

A todos um até já ali ao lado... ao ladinho...

...

Do diário

2008-11-01T00:30:00.001Z

Há momentos em que dentro de mim não sou eu. Outra. Alguém que me fita sem me conhecer. Uma vindoura que não conviveu comigo. Que não foi. Oiço-a e as palavras não são minhas, muito menos os tiques. Quem colocou dentro de mim esta? Porquê assim? No vazio dos dias que se seguem a uma insónia é sempre outra que me atormenta como se a porta tivesse ficado aberta e eu tivesse partido para ir dormir.

Podes-te calar, ao menos? Deixa que os solavancos da vida me adormeçam sem que este eco pertinente ferre os dentes nas minhas dúvidas. Deixa que o dia suceda ao dia sem me instalares a dúvida das horas que restam. Deixa que, por entre a chuva, eu sinta o sol. Deixa que a simplicidade dos néscios invada os gritos da ansiedade. Deixa. Deixa, ao menos, que eu e tu convivamos como se fôssemos uma. Deixa que o sal traga o sabor dos dias de sol e de preguiça. Deixa, deixa que eu te esfole para que de ti só reste a pele acobertando os meus minutos. Deixa, já que eu não consigo deixar que tu existas.

HFM - Lisboa, 31 de Outubro de 2008

2008-10-30T00:39:00.000Z

escorre pelo braço o som das horas tardias. memórias sazonais inquietando os dias. veredas sem saídas onde pernoitam os apelos. por entre os arbustos uma brisa adensa as inquietudes do mar. harpejos de espuma nas vibrações da cidade.

Grito

2008-10-28T09:02:00.001Z

quando os caminhos se fecham
estende-se o deserto
e nas máscaras o pó desenha
sedimentos

gritos ecoando na crosta das horas!

HFM - Lisboa, 27 de Outubro de 2008

2008-10-27T00:50:00.000Z

Os afagos eram de areia
movediços
correndo para o mar
adensando-se em dunas
desequilibradas
poeiras soltas de anseios
colhendo o pôr do sol
na finura de cada poalha

ternuras cimentando búzios!

HFM - Lisboa, 3 de Outubro de 2008

Do diário

2008-10-24T00:36:00.003+01:00

O Tempo e esta fuga desenfreada que faz com que coisas, ainda tão presentes, tenham anos anquilosando os dias. Como podem ter passado, sobre alguns acontecimentos, tantos anos? O que leva a que os dias se sucedam numa acelerada progressão geométrica que perturba as 24 horas de que cada um é composto?

Ele havia o tempo arrastado das tardes de Inverno que passavam lentas entre bebidas quentes, as braseiras e o tempo dos lanches, essa pausa hoje engolida pelas horas encolhidas.

Ele havia o tempo das férias, das tardes quentes da cidade em que os livros, devorados, nos traziam o sabor de uma viagem ou, ainda, os filmes tão ansiadamente esperados transpondo-nos para outras realidades, outras vivências, outros sonhos. Havia ainda as longas tardes quentes passadas no campo, junto à nora, depois das sestas, perto do jardim forrado a laranjeiras. Havia ainda o mês de Agosto e Setembro - 61 longos dias, de mar, de conversas, de afectos, de amores, de longas noites trepidantes, de longas pausas onde se descobriam pessoas, assuntos, olhares.

Hoje a corrida é uma soma em constantes multiplicações. Um conjunto de instantes que "n" incógnitas perseguem e que, a todas, queremos acorrer, como se tivéssemos perdido a sabedoria das escolhas, das hierarquias, até das loucuras quando, a escolha, voluntariamente, era a errada.

O que nos aconteceu? Perdemos o tino? Não seremos capazes de enfrentar as modas, os tiques, os contágios?

Tempo para o Tempo é, ainda, para mim, uma grande máxima de vida mesmo que, conscientemente, saiba que no percurso vou perder muitas descobertas; contraponho, vou saborear, como uma iguaria ou um vinho raro, o prazer da escolha e os "apports" que ela me tiver oferecido.

No Tempo, como nas aguarelas, less is more.

Sem título

2008-10-22T00:53:00.001+01:00

A serenidade encontro-a
num azul mar ou
num siena de um outono do Norte

silêncios que nenhuma complementaridade
perturba.

HFM - Lisboa, 9 de Outubro de 2008

A não perder

2008-10-21T00:42:00.001+01:00

Vale bem a pena observar o traço de alguns escritores e sobretudo o movimento de alguns desenhos.

O que serve de capa ao folheto é uma bela carta de André Breton com o seu auto-retrato em fundo.

Tocante ainda uma forte aguarela de George Sand de 1870 com um certo pendor modernista.

Jacques Vaché
Foot-ball - Un arrêt de dribling, Ink
para mim uma descoberta.

Para além destes tantos e tantos outros que me retiveram a atenção e que guardei no meu imaginário.

2008-10-19T00:51:00.000+01:00

Quando eras
os olhos azulavam a noite
as tuas mãos congregavam as estrelas
o meu sorriso, o mar
e as palavras que nos uniam

Quando eras
a melancolia subia as arribas
na cadência da lua
e um sorriso quase dor
acrescentava nos meus lábios o sentir

Quando eras
a juventude agasalhava a noite
numa dança de ternuras
e o pão quente amassava
o desejo que sentíamos

Quando eras
o infinito existia.

HFM - Lisboa, 17 de Outubro de 2008

Um já velhinho

2008-10-18T12:53:00.007+01:00

a temperatura da alma
oscila-me os nervos
cercando os seus limites
quase a rasar o vermelho
vibrações
no outro extremo
volatilidades
suspensa na linha da temperatura
como num trapézio
salto de mim para mim.

Lisboa, 5 de Outubro de 2008

Anoitecidos

2008-10-17T11:12:00.000+01:00

Esguias filtram-se em labirintos luminosos. Linha de iniciados. Viciados. Atropelam-se na premência de cada rajada que soltam. Ausentam-se. Retornam. Purificam-se. Purificam-nos.

São as palavras que o vento escreve, como um estigma, na nossa textura. Pele com que cobrimos o cansaço dos passos desprotegidos. Erráticas formas que inventámos para nos construirmos.

Noite onde habitam todas as ausências e os rasgos. Filtros onde nos acolhemos.

2008-10-16T00:29:00.003+01:00

A minha amiga ad astra distinguiu este blogue com o "Prémio Dardos", no qual

"se reconhecem os valores que cada blogueiro emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc. que, em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras. Esses selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre os blogueiros, uma forma de demonstrar carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à Web.

Quem recebe o “Prêmio Dardos” e o aceita deve seguir algumas regras:

1. - Exibir a distinta imagem;

2. - Linkar o blog pelo qual recebeu o prémio;

3. - Escolher quinze (15) outros blogs a que entregar o Prémio Dardos.

Dando cumprimento às regras, aqui estão os escolhidos:

8ª Edição

Absorto

Aldina Duarte

Bandida

Bons Tempos Hein!

Encosta do Mar

Finisterra

Largo da Memória

O Mar Atinge-nos

Ortografia do Olhar

Poesia dos Dias Úteis

Podiam Ser Mais

Relógio de Pêndulo

O Sítio do Poema

Vida de Vidro

2008-10-14T00:50:00.001+01:00

*

O fio do passo que passa - passante ao largo. Estrangeiro de si. Puzzle sem peças. Pele de oração num traço desfeito. Sombra ou silêncio.

Talvez só memória.

HFM - 14 de Outubro de 2006

* daqui

2008-10-13T00:35:00.000+01:00

O rio e o poço escondendo a água no fio da miragem. Repouso no cheiro da mancha que adivinho. Uma máscara que dessedentei. As palavras rasgando o papel e o fio da memória que me conduz à foz. Adio a respiração e sonho-me infinito.

Repetindo uma citação que já por aqui andou

2008-10-12T00:20:00.000+01:00

Os homens, as mulheres viviam assim, sempre a andar, sem encontrar descanso. Morriam um dia, surpreendidos pela luz do Sol, atingidos por uma bala inimiga, ou então consumidos pela febre. As mulheres punham os filhos no mundo, simplesmente acocoradas na sombra da tenda, amparadas por duas mulheres, com o ventre comprimido pela grande faixa de pano. A partir do primeiro minuto da sua vida, os homens começavam a pertencer à extensão sem limites, à areia, aos cardos, às serpentes, aos ratos, ao vento sobretudo, pois era essa a sua verdadeira família. As meninas de cabelo cobreado cresciam, aprendiam os gestos sem fim da vida. O único espelho que tinham era a extensão fascinante da planície de gesso, sob o céu unido. Os rapazes aprendiam a andar, a falar, a caçar e a combater, simplesmente para aprenderem a morrer na areia.

DESERTO - J.M.G. le CLÉZIO

Citando # 193

2008-10-11T00:22:00.001+01:00

Em Finita, Maria Gabriel Llansol dá-nos uma chave preciosa: ”Interesso-me por uma frase, por um fragmento do texto, e, muito raramente, por todo um livro que leio lentamente.” Está aqui a diferença. Eu não posso ler Llansol “como se lê um romance” – na precipitação ofegante de chegar ao fim. Leio Llansol de lápis na mão, porque é o lápis que me impõe a demora, que me entrava no texto. Isto é, detém-me, contém-me diante da palavra seguinte, obriga-me a voltar atrás, a enredar-me no desenho da escrita. Para mim, há dois tipos de livros muito diferentes: aqueles que se lêem sem lápis na mão, e os outros. Esta distinção não é homóloga à distinção poesia-e-ensaio/ficção. Como é óbvio, eu só posso ler Diderot, Thomas Mann, Musil, Kundera ou Agustina, com um lápis. (Pergunto-me: quantos críticos portugueses sabem ler com um lápis na mão?).

Eduardo Prado Coelho – tudo o que não escrevi – vol. I

Palavras

2008-10-09T00:02:00.002+01:00

Fortes, gritem as palavras. Como se fossem ferro rangendo. Como o grito do condenado.

Gritem. Esbracejem. Carreguem em cada traço a revolta. A revolta por serem escritas por outros.

Apaguem cada vogal, cada consoante e, num desvario, autoescrevam-se como numa morte anunciada.

Palavras assinadas por palavras.

Puras. Desvairadas. Autónomas.

Em liberdade.

imagem daqui - http://www.flickr.com/photos/surrealmuse/4757004/

2008-10-06T00:01:00.000+01:00

Sere-
níssima

Veneza está aqui sob os meus olhos! Esplêndida nos alongados matizes da sua laguna, na cor das suas casas, nas inúmeras pontes que a unificam sob um sol quente. Cheira a maresia e o musgo está mais acastanhado. De pé, num ponto mais alto, avisto a ilha entre as ilhas. Se a memória não me estiver traindo, é aquela onde passei um Verão com o pai. Onde fui feliz. Onde o tive só para mim. O nome foge-me nos lábios que a não sabem pronunciar. Não era Murano de que ambos não gostámos. Não era Burano onde vínhamos frequentemente sempre que eu sentia saudades do arco-íris e onde, num dia de sol, dançámos os dois na praça da igreja ao som de uma música que só nós ouvíamos. A outra, era uma ilha com ruínas onde o pai desencantava peças antigas que, depois de longo estudo, datava, colocava os vários “cacos” em caixas próprias que, devidamente embaladas, eram enviadas para Turim onde eram limpas, levemente restauradas - contrariamente aos desejos do pai - e em seguida reenviadas para a ilha e colocadas no Museu que, ao tempo, era apenas constituído por duas salas quase nuas.

Continuei a deixar o olhar divagar. Procurei a ponte junto à Academia onde o pai gostava de me levar e, onde, manhã cedo, sentados nos degraus me ensinava o cuidado e rápido processo das aguarelas. Ainda devem estar algumas na pasta verde e preta do escritório onde o pai as guardava com todos os meus desenhos.

Deixei o olhar correr para a direita e com o leão da Praça de São Marcos a servir de baliza descortinei aquela igreja que parecia erguer-se da água – S. Giorgio Maggiore onde uma paragem era sempre obrigatória, não por qualquer rito religioso mas para olharmos Veneza e a laguna do alto do seu campanário ou, a horas em que não houvesse turistas, nos colocarmos na coxia da última fila de bancos a olhar a laguna; parecia mesmo que aquela porta desaguava na água pontilhada com as cúpulas de La Salute. Um frio percorreu a minha mão como se nela se tivesse vindo colar a do pai.

Começava a andar na direcção das pequenas ruelas e dos pequenos braços de água que cozem a trama da cidade do lado esquerdo do Gran Canal quando ouvi a voz poderosa e autoritária da minha avó:

- Madalena, saia daí, não vê que a maré está a encher e se cair vai aleijar-se nas rochas dessa poça?!

- Já vou, avó.

- Despache-se.

É sempre assim. Há sempre alguém a interromper estes momentos de íntima paz, silêncio e sonho.

A custo deixei aquelas poças junto às pedras que formam o pontão; a maré baixa estava a avançar em direcção à preia-mar e, daí a pouco, também já nelas seria impossível descortinar Veneza. Abandonei aquele lugar cabisbaixa e tristonha. Quando cheguei ao toldo que minha avó mantinha, invariavelmente, todos os anos, em Agosto e Setembro, perguntei-lhe:

- Avó, lembra-se do nome daquela ilha, perto de Veneza, onde o pai fazia escavações?

- Torcello; porquê?

- Estava ali a olhar as poças e nelas a ver Veneza, a laguna, os palácios, os...

- Chega, Madalena! a menina já não tem idade para viver sempre a sonhar. Isso até lhe faz mal! Se se empenhasse em ser como as outras meninas da sua idade, seria bem mais feliz. O mal foi a sua mãe ter consentido que o seu pai a levasse muito mais tempo do que o estipulado pelo tribunal. Ficou assim, meia aluada, como ele! E agora já é tarde, sobretudo depois de ele lhe ter deixado aquele casarão cheio de tralhas; o seu pai só quis prolongar em si esse reino da fantasia. Viva e deixe-se dessas tretas!

Calei-me. Não valia a pena explicar-lhe que a única coisa boa que eu guardo dessa separação traumática foi os meus pais nunca se terem desunido no que a mim dizia respeito.

Olhei para a minha Veneza que a maré a encher ia desfazendo e, entre céu e água, julguei descortinar um sorriso.

HFM - Ericeira, praia do Sul, 19 de Setembro de 2008

Nota: pequeno conto escrito depois de ter estado entretida a olhar as poças da maré baixa e a pensar nas fantasias que eu criava, quando criança, como o célebre sangue do Capitão nas rochas das Furnas – um conto um dia a escrever.

Mamma Mia!

2008-10-04T00:40:00.001+01:00

Meryl Streep sempre!

Do diário

2008-10-02T10:04:00.002+01:00

Ericeira, Esplanada da Praia do Sul, 25 de Setº 09

Descobri na minha última ida à praia que as folhas em branco, no final dos livros, são um excelente suporte para estas escritas avulso que o momento fustiga.

De novo, aproveitando as que descobri no livro que ando a ler – uma biografia de Gaudí – estendo os olhos sobre o mar, logo aqui em baixo, e deixo que a água invada as memórias sem grandes diálogos ou interrogações.

Sobre a direita a íngreme ladeira onde sempre revejo a minha mãe. Nos meses de sol, quando saíamos da praia, talvez com o peso dos diabetes, a minha mãe resmungava sempre com a subida e interrogava os céus porque não haveria de haver ali um tapete rolante. Hoje, pernas mais musculadas, a ladeira não me arranha as pernas só a saudade dessa mãe que os deuses levaram precocemente. Aliás nunca a procurei no cemitério, aí só encontro o vazio e o silêncio e dela ressoa ainda, em mim, as suas gargalhadas, a festa da vida e um humor nada português.

Na minha frente o mar, pouco roncão para esta época de equinócio que já se desfaz em Outono. No mar só vejo a criança/adolescente e o seu Verde-Leão dos Mares com que desafiava as ondas em carreirinhas junto às rochas donde, frequentemente saía com grandes arranhões – as medalhas de bom comportamento, como o meu pai lhes chamava. Horas e horas a entrar na água com o primeiro e a sair com o último já que a água fria desta Ericeira nunca me incomodou. Esporadicamente uma saída de dentro de água para vir trincar os mimos que a mãe tinha sempre no seu grande saco e, mesmo nessa altura, colocava-me à sombra do toldo – o sol sobre a pele sempre me fustigou.

À esquerda, o morro; hoje embelezado, melhor destruído pela cisma da construção sobre as arribas e pela erosão do tempo que transformaram a Sala de Visitas num comum miradouro sem os sucessivos patamares em escada sobre o mar; morro, hoje, engaiolado, numa rede que tenta fixar a terra e as pedras e no fundo do qual resolveram colocar umas palmeiras! As palmeiras que importámos como se da nossa flora fossem obra! Morro que as crianças de hoje já não podem escalar como nós o fazíamos!

Por cima o céu, azul e imenso. Infinito. O tecto preferido da minha infância.

Do diário

2008-10-01T00:27:00.000+01:00

HFM - Lisboa, 31 de Outubro de 2008

No teu dia

2008-10-01T00:06:00.001+01:00

Fazes-me falta quando os dedos
estalam no vazio
e a luz é oca de imagens
Fazes-me falta nas tardes de vento
quando no cabelo se ausentam
os dedos
Fazes-me falta na ferida dos dias
quando na frescura das marés
não se encontram vultos

Fazes-me falta
e não sei como te dizer!

HFM - 1 de Outubro de 2008

Outro velhinho

2008-09-29T00:28:00.000+01:00

?

eu apresento-me.
chamo-me papoila mas sou albina
sem cor e sem sangue
dilacero-me na dúvida
serei mesmo papoila?
ou foi só loucura?
algum imprudente
me nomeou assim?
ou não terei pais
sequer família?
sem cor e sem sangue
entregue a mim
serei tão só
uma albina
a que chamaram papoila?

- sou obviamente o delírio
de um poeta
que não percebia de agricultura.

HFM - Lisboa, 3 de Maio de 2003

2008-09-27T00:42:00.000+01:00

Deixei no mar as vagas e a força do vento.

No meu olhar trago o infinito sempre crescente e a certeza de que, enquanto eu existir, ele será inquestionavelmente o porto dos homens sem abrigo onde retemperarei as dúvidas e fortalecerei as convicções, onde sedenta encontrarei a paz, onde as vagas nortearão o olhar e o vento despenteará as certezas.

Assim - franco, nobre, grande - com ele sempre me quero!

Tal como escrevi nos idos de 2001

quando eu morrer que seja
num Setembro ensolarado
ao entardecer
num rubro poente
adentre na água nos braços do sol.

Das dunas

2008-09-25T00:18:00.000+01:00

Quando se soltam no deserto as falas
mastiga-se no silêncio a sede
e a caligrafia das cisternas

sangue e ocre fundem-se
nas dunas que as cores perseguem.

HFM - 25 de Agosto de 2008

Novo diário

2008-09-23T00:04:00.001+01:00

Equinócio de Setembro

2008-09-22T00:32:00.008+01:00

*

As cores do Verão para encherem de pormenor este cair da tarde que, de dia para dia, irá ser cada vez mais cedo; até Dezembro - pois, como minha mãe dizia:

- Depois do Menino nascer tudo a crescer.

*Fotografia que tirei no jardim de Annecy junto ao Lago. Um pequeno braço do Lago que se dirige para a cidade.

Um muito velhinho

2008-09-20T00:03:00.001+01:00

de tão velhinho que não lhe encontro a data

de poemas me afogo
em poemas me afago

Lua cheia antecedendo o equinócio

2008-09-18T00:17:00.000+01:00

espalha-se no mar a lua
e um silêncio de palavras caladas
como se as rochas
num semicírculo
incerto
orquestrassem a fadiga das esperas
e das memórias

um lastro de sombra aconchegando as vagas.

HFM - Ericeira, 14 de Setembro de 2008

Voragem

2008-09-16T00:11:00.000+01:00

Não se querem as mãos serenar
nervos à pele, vigiam incansáveis
como se a eternidade fosse
o instante único
em que, em concha, o sorvessem.

HFM - Lisboa, 7 de Setembro de 2008

Sem título

2008-09-14T00:10:00.000+01:00

no fogo das tuas mãos
todas as promessas

desertos de água.

HFM - Lisboa, 31 de Agosto de 2008

Foto encontrada aqui:flickr.com/photos/44547563@N00/300769383/

2008-09-12T00:02:00.000+01:00

Na pedra talhados do alto do monte olham o lago.

Aix les Bains - Museu

Tempos do tempo

2008-09-10T00:52:00.000+01:00

transferências escorrem na pele
trazidas pelo aroma de verão
texturas arenosas dos anos
tangencialmente periféricos

testemunhos de tantos tempos!

Lisboa, 22 de Agosto de 2008

Não te largo papel

2008-09-08T00:51:00.001+01:00

Escusas de me dizer que há outros meios. Eu sei.

Escusas de me dizer que é melhor para o ambiente. Eu sei.

Escusas de me dizer que já não se usa. Eu sei.

Escusas de me dizer outros tantos lugares comuns. Eu sei.

Eu sei tudo isso mas eu gosto de sentir a minha mão deslisar pela tua superfície e a caneta arranhar as tuas texturas. Eu gosto de te afagar quando leio e eu gosto ainda das pilhas que tenho armezanadas, dos montes de cadernos e folhas soltas dactilografadas e emendadas à mão ou, na sua maioria, das folhas manuscritas com letra de menina, de adolescente ou de mulher.

Eu gosto dessas presenças, sentinelas de vida e das horas nunca perdidas.

Não te largo papel. É uma jura!

HFM - Setembro 08

Esboço e poema feitos no local

2008-09-05T00:08:00.000+01:00

DOS TRANCAVEL ATÉ HOJE

O senhor façanhudo continua solitário
vigiando a praça e os turistas
não sei quem é
e não foi ele que vim visitar
mas as muralhas, as torres, as pedras
e os fósseis das memórias
que procuro nesta velha Cité
- tal como o mundo que habito –
palco de tantas invejas
de tantas batalhas
de tantos ódios

cíclica repetição do esquecimento!

Carcassonne, 16 de Junho de 2008

2008-09-02T00:23:00.000+01:00

Numa manhã de vento

Quando rente corre o vento
impacienta-se o ar
e as canas imortalizam bailados
desconexos
confluentes de tantas ondas
onde se esperguiçam as minhas lembranças
como se o tempo fosse uma linha
recta

sorriem as canas
é-lhes familiar a liberdade do vento
e das memórias!

HFM - Ericeira, 14 de Julho de 2008

Para o Eduardo Graça

2008-08-31T00:30:00.002+01:00

Página do livro Retours à Alger com aguarelas de Jacques Ferrandez e textos de Rachid Mimouni.

Quando vi esta estela, aqui aguarelada, do escultor Louis Benisti (amigo de Camus) pensei imediatamente no meu amigo Eduardo, grande conhecedor de Camus. Um mimo em retribuição de outro com que ele me mimoseou, vai para dois anos, quando aqui coloquei uma aguarela minha do pequeno claustro de S. Francisco em Fiesole sobre o qual Camus tinha escrito belos textos e que o Eduardo imediatamente publicou no Absorto.

Vivam as empatias!

Nota: Na stela está escrito: "Je comprends ici ce qu'on appelle gloire. Le droit d'aimer sans mesure."

2008-08-28T00:25:00.001+01:00

Quando a água não é só linha o devaneio acrescenta a figura e o mar envolve-a.

Na gruta cresce o ronco do mar e a espuma é a porta que nos encerra. Súbtil. Efémera. Feita de gotas que crescem em ondas. Devastantes. Abatendo-se sobre a figura onde o nós se perfila.

Rente. Rente. Rente ao mar e à poesia. No solstício de uma cantata.

2008-08-26T00:18:00.001+01:00

Quando a linha é indefinível cerram-se todos os ângulos, fecham-se as comportas, muralham-se as cidades, encarceram-se as pessoas.

Quando a linha é definida há a possibilidade de escolha; mesmo quando não acertada é preferível à hesitação, à indefinição, ao medo.

A escolha é sempre pela liberdade - mesmo da linha.

HFM - Lisboa, 25 de Agosto de 2008

Porque

2008-08-25T00:13:00.000+01:00

há poucos dias teria feito 100 anos. Achei-o uma raridade.

Sem título

2008-08-20T00:10:00.000+01:00

No vão das palavras
recolho o silêncio
e a água das cisternas.

HFM - 1 de Agosto de 2008

Sem título

2008-08-18T00:13:00.002+01:00

Quando dos dias
sobram os reflexos
na luz de cada sopro.

HFM - Londres 2008

Citando # 192

2008-08-15T00:03:00.000+01:00

Toute réussite déguise une abdication.

Simone de Beauvoir

2008-08-13T00:41:00.000+01:00

Ouvi-te falar do sorriso. Sorri. Será sempre a melhor resposta. O sorriso é uma forma tão encoberta de silêncio. Como uma ausência. Um estar sem estar. Um enigmático falar que por estereótipos reconhecemos. Ou julgamos reconhecer.

Não fales do sorriso.

Deixa que ele venha. Sem convenções. Sem trejeitos. Sem momices.

Uma leve textura que a boca desarrume no rosto.

HFM - Lisboa, 7 de Agosto de 2008

Do Grande Silêncio

2008-08-11T00:36:00.000+01:00

dir-te-ei do silêncio
das íngremes escadas
da pedra húmida
por onde se soltam
os sons de um canto cavo
e a esperança de algures

dir-te-ei da paz
solitária
onde o silêncio é pleno
e a vida se escoa
num balancear lento
de antanho.

cá me reconheço
peregrina da dorida procura
sem um Deus
mas com sentido
interrogações e afectos

na pequenez do grande silêncio.

HFM - Lisboa, 12 de Abril de 2008

Caligrafia chinesa

2008-08-08T16:12:00.002+01:00

Recuperando

2008-08-07T01:20:00.000+01:00

dois excertos da primitiva Linha de Cabotagem quando ainda assinava sob pseudónimo - Sara Xavier. Ambos tinham o título Anoitecidos que ainda vou utilizando...

As mãos exercitam-se. Fazem ginástica nestes estudos ao teclado que me lembram o piano. Escrevem. Percorrem as teclas num ritmo rápido e cadenciado, cada dedo ocupando o seu espaço certo e alinhando, num bailado ingovernável, as vogais e as consoantes. Aqui, quebram o ritmo. Ali adensam o tom. Acolá agitam um trocadilho. Mais adiante suspendem uma bruma.

Na noite as mãos ganham vitalidade. Voluntariamente atiram-se a esta ginástica e incansáveis dedilham o teclado. É tal o seu fervor que me espantam.

Com um sorriso matreiro confidenciam-me que a ginástica é precisa para continuarem a exercer a ditadura sobre as palavras. As minhas palavras!

Lisboa, 20 de Janeiro de 2004

------------------------------------

São simples as linhas da noite. Espaços compreendidos entre o silêncio e o escuro onde, incompreensivelmente, a cor domina nas fantasias que alargam olhares e sentires.

Lisboa, 21 de Janeiro de 2004

Citando # 191

2008-08-06T00:45:00.000+01:00

Parce que le vent est le seul assaut en ce pays de patience, je n'imagine pas de frontière au besoin de vivre.

verso retirado de um poema de Paol Keineg

pode ser lido aqui.

2008-08-04T00:07:00.002+01:00

O futuro? um devir que não pediu a tua opinião muito menos os teus sonhos.

HFM - Agosto 08

2008-08-01T00:55:00.000+01:00

Dizer-te das horas caladas
dos símbolos sem códigos
do silêncio do depois?
ó meu amor, o tempo
não se acrescenta
cada minuto é uma expressão
e o sentimento a sua alma

apagam-se os rancores e as sombras
quando as pontes têm mãos.

HFM -Lescheraines, 04.06.08

Sem título

2008-07-30T00:39:00.000+01:00

Há um sol afoitando-se no vento
há a claridade única do mar
um silêncio parado
presságio
de tantos rumores

e a incurável certeza dos segredos.

HFM - Lisboa, 26 de Abril de 2008

Citando # 189

2008-07-28T14:08:00.003+01:00

"...um poeta deve deixar vestígios e não provas da sua passagem. Só os vestígios fazem sonhar".

René Char

Sem título

2008-07-24T12:24:00.000+01:00

são de sangue as palavras rotas
sílabas despronunciadas
acasos de sons

um monólogo sempre a acrescentar.

Lisboa, 5 de Julho de 2008

Sem título

2008-07-19T00:24:00.000+01:00

quando o risco se apagar
no mar projectarei
o infinito

Ericeira, 10 de Julho de 2008

Citando # 188

2008-07-17T00:06:00.001+01:00

Encontrei este postal numa boutique em Aix-en-Provence, apetecia-me ter trazido todos os que havia por lá. Trouxe alguns para distribuir pelos amigos. Este guardei-o para mim.

2008-07-15T17:16:00.000+01:00

São claras as linhas dos sons. Intervalos por onde escorrem as montanhas. Regressos. Convulsões. Silêncios que nunca se encontram. Falhas geradoras de outras falhas. Asfaltos. E a pequenez cósmica de quem observa. Desmedidos olhares. Tementes. Confusos sentires. Peso. Fantasmas de omissões. Cisternas esquecidas onde se não encontra o tesouro. Como num electrocardiograma a linha recta da pequenez humana. Adiante. Defronte. Ao redor. Um mágico círculo de opressão - o sublime!

Cirque du Fer à Cheval, França, Alpes - Junho de 2008

Na casa de Dalí em Port Lligat ao lado de Cadaquès

2008-07-11T00:48:00.000+01:00

Port Lligat

De dentro para fora

Estúdio e os originais

Pormaiores

Zona da piscina

(In)discurso ou o vento despenteando a coerência

2008-07-09T00:04:00.000+01:00

palavras sem terra. mordidas. desossadas. fuga de sons na noite sem pirilampos. flashes de letras amalgamando os sentidos. destruídos. um sonho esvoaçante. sem sentido. ou sedento de sentir? um voo rasante das pedras puras. das palavras parcas. uma ausência na finura do pensamento. vaga linha distorcida. um remate. imperfeito. a imperfeição da perfeição que se insinua. o grito. o gesto. o cheiro. a palavra doentiamente só. incorrectamente pura. assente na linha que não existe. só pontos. desunidos. em planos não sobrepostos. invisíveis como a condição necessária e suficiente. matematicamente incorrecta. literariamente supérflua. humanamente recalcada. linha. pontos. planos. palavras. palavras. palavras que o vento desuniu.

HFM - Roses, 24 de Junho de 2008

1ª página do diário de viagem

2008-07-07T00:04:00.000+01:00

Sem título

2008-07-04T09:42:00.001+01:00

quando as mãos se abrirem
a água correrá nos desertos
clareando horizontes.

HFM - Lisboa, 3 de Julho de 2008

Só podia ser para uma pessoa

2008-07-03T00:04:00.000+01:00

Quando junto à Cité de Carcassonne parei o meu "velho" carrito logo este se impôs, arrogante, triunfante, impante; contudo, belíssimo e polidíssimo... confesso que tive uma certa invejinha, tenho que falar baixinho não vá o meu carro ouvir e ainda quero que me leve por muitas outras estradas fora...

Mas, obviamente, que quando o vi só poderia ter pensado numa pessoa - no meu amigo Carlos Peres Feio. Ele que me diga que máquina é esta, o ano e toda a parafernália de informação que um amante de "máquinas" sabe seguramente. Garanto-te, Carlos, que o carro tinha quase mais mirones do que a Cité...

Momento sublime

2008-07-01T10:00:00.004+01:00

era o silêncio escalando montanhas
era a primeva hora do dia
era o cinzento fazendo-se verde
apascentando o gado e o lago
era a viajante em telúrico espanto
colhendo na natureza
a ancestral energia
isenta de interrogações
rasto de terra na nudez do silêncio.

As mãos penduraram-se em concha
na textura da rocha.

HFM - Lescheraines, Alta Sabóia, Massif des Bauges, 1 de Junho de 2008

De regresso

2008-06-30T07:30:00.003+01:00

Cheguei ontem à noite depois de 1148km... está tudo por arrumar e as ideias, cores, cheiros, sentimentos, emoções para colocar no seu lugar.

Um pequeno escrito apenas para deixar um obrigada a todos que por aqui passaram e dizer que espero começar a "postar" com a regularidade habitual e a visitar-vos da forma habitual com o mesmo interesse.

Fica apenas um pequeno haikai feito na última semana enquanto passei uns belos dias na Costa Brava - deixando cair a maior parte das visitas que tinha programado - para estar na praia com um tempo magnífico onde não faltava um ligeiro vento que atenuava o calor.

silêncio de paz
ondulam os girassóis
nas vagas do mar.

HFM - Roses, 22 de Junho de 2008

Nas curvas da montanha

2008-06-17T09:49:00.001+01:00

Quando cansados
os passos se ausentaram da memoria
ficou o silencio
e os verdes enlanguescendo
no lago
ao longe o cantico das laudas
ecoava nos montes

estranhos rituais
perseguindo as interrogacoes
enquanto ausente
a montanha
os contemplava

telurico ecumenismo!

Abadia de Hautecombe - Lac du Bourget - 2 de Junho de 2008

2008-06-13T09:45:00.003+01:00

quando a noite desce
conto os dias

enquanto me sentir vento.

P.S: Peco desculpa por nao vos visitar e nao responder a muitos mas a velocidade do tempo aqui parece aumentar em progressao geometrica.

Noticias

2008-06-03T09:18:00.002+01:00

De Annecy e com o lago na minha frente so para vos dizer da beleza destes verdes, do silencio destes montes e lagos e da minha curiosidade insaciada que fere nos labios os passos por percorrer. Ate breve.

2008-05-28T09:34:00.002+01:00

Apenas para vos deixar um ola ja que o muito que ha a ver nao da tempo para a net. Voltarei logo que possa. Deixo um haikai escrito ao acordar num dos montes dos Vosges

um leve piar
agita verdes e vales
acorda a manhã

Sem título

2008-05-27T00:25:00.000+01:00

Nos gritos não existe mistério
o silêncio amplifica os enigmas
e o ser das palavras

viagem de fogo no chão das dúvidas.

HFM - Lisboa, 6 de Maio de 2008

Citando # 187

2008-05-24T00:20:00.002+01:00

Se não houvesse fronteiras entre o pensamento humano e a palavra, não haveria tragédia.

Aristóteles

Da Partida

2008-05-19T01:35:00.001+01:00

Viajante
palmilharei no tempo
rotas dispersas
caleidoscópios imateriais
pedras que outros ergueram
lendas desencantadas
sorrisos de ociosidade

e na margem
o silêncio dos passos anfíbios.

HFM - 16 de Maio de 2008

Até breve.

De partida

2008-05-17T07:25:00.000+01:00

para mais uma looooooooooonga viagem. Partirei na 3ª feira e regressarei lá para finais de Junho. Mais uma viagem como gosto, com tempo e com possibilidades de aprofundar o que for descobrindo e que a alma registar. Aí em baixo fica a primeira página do meu livrinho de aguarelas com o mapa dos sítios onde vou fixar-me e que servirão de ponto de partida para um conhecimento aprofundado de Aix-en-Provence (a revisitar sempre que posso), da Alsácia, dos Alpes, de Carcassonne e dos seus castelos cátaros e finalmente da Costa Brava - costa e interior, ainda na senda dos cátaros e dos seus múltiplos mosteiros cistercenses. Há locais onde privilegiarei a natureza, outros as cidades - Aix, Strasburgo, Colmar, Carcassonne, Albi e tantas outras - e ainda os quilómetros ganhos na procura de um qualquer monumento ou de uma obra de arte. Assim se farão os dias da viajante.

Sempre que houver tempo e uma net por perto virei aqui dar notícias ou deixar algum escrito. Vou tentar não abandonar muito os blogues.

2ª feira deixarei mais um escrito. Espero por vós aqui e, dentro dos condicionalismos, tentarei responder a todos e visitar-vos seguramente com menos frequência mas com a vontade de sempre.

Sem título

2008-05-16T00:08:00.000+01:00

são fragmentos
poeiras
órfão o pó que nunca poisa
um sussuro
talvez

o tempo
imponderável

o tempo
certeza vivida
na fronteira do equívoco.

HFM - Lisboa, 24 de Abril de 2008

Citando # 186

2008-05-13T11:16:00.000+01:00

É o pulso que escreve. Os dedos orientam apenas a escrita e quem lhe chama poema é o pensamento rotineiro, que não encontrou ainda outro nome. Mas não me iludo. Escrita esconde o que esconde.

Maria Gabriela Llansol

Sem título

2008-05-12T00:13:00.002+01:00

só a sombra

nevoeiro da alma
desafiando memórias.

HFM - 10 de Março 08

Parabéns aos atletas do Triatlo

2008-05-11T00:14:00.002+01:00

Vanessa Fernandes - pentacampeã da Europa.

João Silva - medalha de prata em júniores

Anais Moniz - medalha de bronze em júniores

depois disto, do empenho, do profissionalismo e da humildade pergunto-me:

- Para que precisamos do futebol?

Sem título

2008-05-09T00:26:00.000+01:00

quando te rasguei no magenta
soltou-se a pintura

ária ávida de entrelinhas.

HFM - Lisboa, 6 de Maio de 2008

Conversando a sós comigo

2008-05-07T00:04:00.000+01:00

não há olhos demorados
remos ásperos conduzem a barca
deslizo na demora do sentir
do olhar
sei que algures encontrarei o cristal
deixarei o opaco
navegarei no cinzento do lodo
até ao azul infinito
do mar.

HFM - Lisboa, 6 de Maio de 2008

2008-05-05T00:02:00.000+01:00

Um dedo desenhando no ar o infinito
solta-se em Delfos o eco.

HFM - Lisboa, 3 de Maio de 2008

Franklin Rodrigues Marques

2008-05-04T00:00:00.003+01:00

Quando o luto nos invade, para além do nó que tudo estilhaça, agarro-me apenas à amizade e ao privilégio de o ter tido como amigo.

Acabei de saber pelo Eduardo Graça e ver a notícia aqui.

Vas señora a maltratarme

2008-05-01T09:15:00.000+01:00

letra anónimo português - do disco O Lusitano cantado por Gérard Lesne.

Hoje acordei com ela e revi-me em Azay-le-Rideau onde o Lusitano servia de fundo ao espectáculo de luz e som que adornava o seu magnífico castelo.

2008-04-29T11:04:00.000+01:00

Sentou-se à mesa para pensar no mundo, na vida, enfim em si própria.

Na sua frente várias folhas em branco e silêncio a envolvê-las. Um lápis na mão. Pensar não se coaduna com a rapidez e limpeza de um processador de texto. Colocou a cabeça entre as mãos. Fechou os olhos. Esperou a chegada dos pensamentos.

Quando acordou a única coisa que viu escrita no ar foi uma tarde perdida.

Tónus

2008-04-24T16:12:00.002+01:00

É o sol invadindo os póros e todos os sentimentos. Sedimentos de areia enredam-se na maresia e o azul domina o olhar. Espraia-se a liberdade na pele da secura. Assim espero ficar por uns dias.

2008-04-22T12:21:00.000+01:00

Só um sinal cruzando o infinito. Inenarrável. Impreciso. Uma fuga. Ou será apenas o mar chamando por mim?

2008-04-19T10:01:00.006+01:00

desabou a chuva
num equinócio de agonia
lavando a areia
e o tédio

cresceram nas cisternas
as promessas.

Hiato

2008-04-18T09:10:00.001+01:00

Não somos senão um hiato entre futuro e passado a que chamamos momento. Momento inexistente pois que sempre passado. Assim flutuamos. Presos a uma liana saltando de galho em galho. Voláteis. Imprecisos. Sem contornos. Sempre em fuga. Numa eterna esperança de presente que se quer futuro mas que sempre é só e tanto – passado. Somos, outrossim, uma amálgama de momentos – um palimpsesto onde, de certeza, temos apenas o passado. Talvez por isso nos projectemos no futuro, na incerteza, no desejo de eternizarmos esses hiatos que, de tão assíduos, os julgamos imutáveis, prisioneiros dos nossos próprios impulsos.

Somos a referência do que passou – futuro sempre adiado – escrito num vento sem fronteiras.

HFM - Lisboa, 16 de Abril de 2008

Invocando Alice

2008-04-16T08:22:00.000+01:00

Não se uniram as cartas; desemparelhadas formaram um estranho baralho – como um aqueduto retendo a água. Tudo ao contrário. Ou seria apenas a fantasia, uma outra correlação de forças? Ou apenas como Alice um outro mundo?

Inquebrável prosseguia o emaranhado das cartas, só que os reis tinham perdido a coroa mas não a retórica, a rainha perdido o fausto associara-se aos sindicatos e o valete, que em tempo dera cartas, continuava a afirmar que, por ter sido professor há 17 anos, sabia muito do que falava.

Assim ia a corte naquele país de Maravilhas. E a plebe esquecia-se de que o século já tinha virado.

Gritar por Alice? Gesticular? Ou pôr uma velinha a um qualquer santo (se acreditasse neles) pedindo que o bom senso descesse sobre Governo e governados?

HFM - Lisboa, 15 de Abril de 2008

2008-04-14T10:20:00.004+01:00

por cada nova folha chegada
apenas te asseguro o passado
mãos cerzindo memórias
e os dias depurados

assim saberás como te amo.

HFM - Lisboa, 10 de Abril de 2008

Do diário

2008-04-12T08:28:00.001+01:00

Olho a cidade do alto onde o horizonte já é gente e sinto que é de solidão que falo. Duma solidão fraternal. Necessária. Humana. A solidão dos que não estão sós. A solidão que inunda e afasta, em nós, os preconceitos e todas as ideias desgastadas. A solidão das memórias.

fotografia de HFM

2008-04-10T09:10:00.000+01:00

o sol veio ampliar
os últimos fragmentos
focalizando as cores
entranhando os verdes
esmaecendo a nostalgia

puzzle de sentimentos tão contraditórios!

HFM - Londres, 25 de Fevereiro de 2008

Sem título

2008-04-09T09:07:00.000+01:00

Quando se cerram todas as palavras
instala-se o vento no labirinto

um mantra talvez me devolva o fio.

HFM - Lisboa, 29 de Fevereiro de 2008

2008-04-07T00:02:00.000+01:00

Os livros que não tem para nós sentido quando somos jovens podem vir a ser os nossos melhores companheiros quando a vida abre a alma e deixa que os seus olhos espreitem o insondável. Mesmo sem percebermos sabemos de outras vivências e aconchegamo-nos na sombra das palavras.

São estes os livros que só devem ser lidos quando no silêncio, mesmo incompreensíveis, as palavras fazem sentido.

Os livros onde aprendemos que as palavras têm um pulsar que nunca tínhamos ouvido, têm uma vida própria, a vida que cada um carrega dentro de si.

HFM - Lisboa, 4 de Abril de 2008

Sem título

2008-04-05T00:06:00.001+01:00

Cala-te e sossega
acabou-se o tempo das dúvidas
recolhe a melodia
do silêncio
inalterável
cruel

única.

HFM - Lisboa, 7 de Março de 2008

Como diz alguém na blogosfera

2008-04-04T09:05:00.002+01:00

eu hoje acordei assim.

Sendo que San Francisco pode ser qualquer outro lugar - algures, nenhures, com mar, com montanha, com rio, planície. Precisa é de espaço, de céu e das flores, de preferência, no seu lugar certo. O paraíso de cada um.

Do diário

2008-04-02T07:08:00.002+01:00

Quando o lugar não é a presença todos os medos se adensam. E as interrogações. Não há palavras. Só os teus dedos afastando a poeira. Mas a poalha continua a cair na ânsia - uma pedra milenar servindo de arma. Estilhaçando, com despudor, a alma.

Sei-me obreira deste estado. Irritas-me - e este me sou eu, a outra. A dupla que una tudo corrói.

Inclino a cabeça e o teu ombro é aquele porto de abrigo sempre esperado.

Devorando insanidades

2008-03-31T11:02:00.000+01:00

Um labirinto sem limites
uma Ariadne surrealista
um fio sem pontas

outro mito
sem valor acrescentado.

HFM - Lisboa, 10 de Março de 2008

Repentistamente

2008-03-28T09:11:00.003Z

entre verdes e um céu plúmbeo
o olhar decompunha o cansaço
como num caleidoscópio
era ainda a mesma paz
um certo spleen
sempre um sereno encontro
na convulsão do tempo

e o frio enrigecendo
as dúvidas.

HFM - Kew Gardens, 23 de Fevereiro de 2008

Reticências

2008-03-26T09:07:00.000Z

quando
desfocada de mim
me atrevo no infinito.

HFM - Lisboa, 26 de Março de 2008